KILL BATANIA

Lo reconozco, me interesó Batania porque le confundí con Albert Pla.
Pero, encima, creo que es más guapo.
Gracias a Batania rompo todos mis poemas. Todos menos este.

KILL BATANIA


Un niño en Lauros
mira al cielo y con el pulgar
y el índice paralelos, coge
un avión. Intenta empujarlo más deprisa
a ver si tras la estela
crecen humeantes poemas.

Descubre sin querer que
la poesía se esconde
en las boñigas de las vacas que ríen,
en el pico del gallo madrugador,
en las heridas de las nectarinas al caer,
en las pelotas de frontenis
y en el viento que trae violento un nombre.

Ahora que ha crecido por fuera
juega en Madrid,
armado con un estilete escupe
veneno en spray sobre los muros
de nuestra estúpida indiferencia.
Esputa
vomita
tragicómicas medusas.

Sabe de su fuerza y por eso
lo esconde
bajo su disfraz de poeta loco,
aunque sabe que estamos
Chapman, Oswald y Paredes
al acecho de sus versos.

No tiene miedo, sabe que
Argi custodiará su calavera
bajo un campo de ojos de Iratxe

Jorge M. Molinero
(hoy más inculto que nunca)